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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais subsisté du genre à bien se plaindre. Dans la destinée, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une ère où soupçon de femmes travaillaient à rempli temps, les années de amour pour rembourser la famille. Mais ce qui l’attendait coccyxes la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait désormais seule dans la maison amoureuse, dans une petite banale mitoyen de limoges. Et pour première fois depuis des décennies, le silence l’enveloppait, non de façon identique à bien un bien-être, mais en tant qu' un mur. Les enfants avaient leur tenue. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient certaines fois le dimanche. Mais les occasions s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des déplacements répétés, des histoires qu’on évite de trop convoquer. Il y avait les albums portraits, les meubles chargés d’histoires, les objets qu’ils avaient construits ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien personne. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait surtout ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un achèvement étrange. Elle se trouvait dans une recette vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de douleur. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce achèvement revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une motif raison, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en adresser. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une transposition symbolique. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tenter la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de aigreur. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa touche, mais elle n’était pas du genre à faire appel à. Pourtant, ce soir-là, seule censées son ordi, elle chercha. Elle évita les sites trop clinquants, celles qui promettaient des miracles pour 10 e. Et puis elle tomba sur un formulaire simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien remplir. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien pousser, avec un montant propre, rétribué directement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas intentionnalité de s’engager, d'engagement dire une forme représentative. Elle voulait juste… entendre une voix. Elle hésita une heure, le téléphone en coeur. Puis elle appela. Une signal, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla six ou sept messages. Elle parla du à brûle-pourpoint, du vide, du sensation qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et si il prit la élocution, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui exprimé que la chemise brisée pouvait être le personnalisation du temps suspendu, de ce qui n’avait pas duré exprimé, ou appris. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental toujours pas foncièrement traversé, d’une souvenance qui attendait d’être libérée. À nul moment, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses signaux résonnaient étrangement sérieuse. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de navrement, mais de réconfort. Elle raccrocha au ligne d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce filet n’était plus une peur, mais une information. Une vocation à effectuer le sommeil. Les jours suivants, elle continua sa tradition. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus la plupart du temps à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet délaissé dans un tiroir pour composer ses pensées. Et particulièrement, elle se sentit moins coupable de ses affects. Elle réalisa que implorer un doigt de authenticité, même à travers une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance jolie voyance un rituel. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans s'astreindre à épandre une page, sans forger son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce souhait d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.